El polaco – Un rapto divino y el olvido de uno mismo

Felipe era el nieto de mi maestro de inglés. Mi maestro de inglés había perdido dos dedos de la mano izquierda en un accidente automovilístico. Se quedó dormido mientras manejaba en la carretera. Nunca encontraron sus dedos. A su esposa e hijos no les pasó nada.

- Por Gilma Luque

Conocí a Felipe a los once años en casa de su abuelo, el día que su hermana Lena, quien tomaba clases conmigo y se volvió mi amiga, hizo la Primera Comunión. Los niños estábamos en su habitación jugando Serpientes y Escaleras. Sobre el buró que dividía dos camas individuales había un montón de platos y vasos desechables con restos de pastel, gelatina y coditos con crema y jamón. Un día antes me habían comprado para la ocasión un conjunto de falda y saco a cuadros blanco con negro. Recuerdo mis calcetas blancas, mis zapatos rojos y la luz de la tarde que entraba desde la ventana.

Felipe estaba frente a mí, dijo algo, no sé si era importante o charla plana. En la habitación había muchos niños, sin embargo, él se dirigió a mí y a nadie más. Recuerdo mis zapatos rojos y lo rojo de mi rostro al mirarlo. Una sombra en la ventana y una flecha directo al corazón. Estaba enamorada. Bastó con que él existiera. Lo vi un par de veces más y luego no volví a encontrarlo, pero ese día, el primero, bastó para que pensara en él durante muchos años y aunque había más niños en la escuela, en el parque, en clases de inglés, sólo él había detonado las alas en mi interior.