Birdman y la inesperada virtud del sonido

Antonio Sánchez lo sabe muy bien. Es un baterista, digamos, nato. Su desempeño en el instrumento se percibe fluido, pero sin descuidar los matices: sabe en qué momento liberar el manotazo violento y cuándo tratar a la tarola con la delicadeza de un manipulador de uranio.

- Por Carlos Jesús González

Apareció el hombre, luego la percusión. El primer instrumento musical fue el que no re quirió más que el uso de las manos. Pam-pam-pam. Al chocar dos piedras para hacer fuego surgía ya un crujido singular que se escurría por los oídos de nuestros antepasados. Al tiempo, estos utilizarían huesos de mamíferos para golpear piedras o troncos huecos para recibir los embates salvajes. Pam-pam-pam. Las tripas de animal estiradas y puestas a secar en algún momento les parecieron mejores para recibir los impactos, no sólo por su elasticidad o duración: sonaban más bonito.

Así, más o menos, se habría creado el ritmo, elemento sustancial para alabar a los dioses, para ofrendarlos con bailes y gritos y cantos que se amoldaban al compás del timbal. No hay un sonido más orgánico, más apegado a nuestra naturaleza –incluso a nuestra anatomía– que el que se produce al chocar un objeto con otro. Esa suerte de acercamiento al origen es algo que se revive una y otra vez cada que un baterista o percusionista martillea la tapa de sus tambores.